Rendez-vous latvérien [Unlimited]

Une vieille deux chevaux fourgonnette citroën 1968 roucoule dans la nuit sur une vieille route de terre qui serpente dans le sombre bois Fatalis. Les faisceaux des phares peinent à percer l'épais brouillard de l'arrière-pays latvérien.

La Nouvelle-Latvérie, autrefois surnommé Le Joyau des Balkan, semble ne jamais avoir autant mérité son nom que sous le règne de son monarque, le singulier Victor von Fatalis. Malgré son passé sombre et sa politique actuelle d'autarcie protectionniste, c'est désormais un état d'apparence moderne, à la technologie de pointe et à l'économie florissante dont la capitale, Doomstadt, est l'extraordinaire vitrine devant le reste du monde. Néanmoins le vieux pays de moyenne montagne, hanté par des légendes terrifiantes, reste l'un des plus inaccessibles qui soit, et cache de nombreux lieux reculés où l'on ne s'aventure qu'à grands périls.

La fourgonnette finit par sortir de la forêt profonde pour s'engager dans un petit village rustique noyé dans la brume jusqu'à une antique auberge de campagne. Elle s'arrête dans la cour. Les phares s'éteignent puis le moteur s'arrête. La portière conducteur s'ouvre pour laisser descendre un personnage singulier plus effrayant encore que l'endroit lui-même. La suspension soulagé de son poids relève la voiture de vingt bon centimètres.

L'homme n'est pas de très grande taille mais il est énorme, avec des épaules larges, des membres lourds et de grosses mains d'étrangleurs qui dépassent des manches de son épaisse vareuse noire en toile cirée.
Son visage massif est dissimulé dans l'ombre d'un chapeau rond à large bord de sinistre réputation dans la région : c'est le couvre-chef traditionnel des croque-morts.

La mort est un sujet toujours sensible en Latvérie et peu de vrai latvérien s'abaisserait, même pour un bon salaire, à transporter des cadavres sur les routes de leur pays. Ce sont donc généralement des étrangers qui portent le chapeau.

Le colosse pousse la lourde porte en bois de l'auberge qui laisse filtrer une lumière fauve et des bruits de conversation qui coupent net. Il entre dans un silence pesant et referme derrière lui. La petite salle commune, éclairé par un énorme feu de cheminée ronflant, est meublé de seulement 4 tables autour desquels se serrent une dizaine d'individus patibulaires. Ses grosses chaussures martèlent lourdement le plancher pour l'amener au comptoir.
Laconiquement il demande avec un accent slave d'origine indéfinissable mais dans un parfait latvérien :

- Rachiu dacă vrei.

L'aubergiste, un imposant moustachu ventripotent, attrape un verre sous le comptoir et une bouteille de gnole artisanale derrière lui. Il sert le croque-mort qui le remercie d'une voix sombre :

- Mulţumesc.

Le nouveau venu vide son verre cul sec. Les conversations reprennent.

[hj: je propose d'enchaîner ce sujet par un passage où on verra les femmes de Nick Fury: Jennifer Walters, Jessica Drew, et Natasha Romanova jouée par un MJ. ]



Au volant d'un camion tout-terrain hérité de l'ancien URSS, une jeune femme blonde conduisait ses deux collègues à travers les tortueuses routes de campagne de Latvérie. Le souffle d'air froid caressait avec un picotement le rouge à lèvre qui recouvrait adroitement sa bouche bleue en-dessous à cause du froid. Ses cheveux couleur de rayon de soleil flottaient derrière elle à la fenêtre, fouettant le repose-tête avec vigueur. Son regard vert profond embrassait la vallée face à elle.

Aujourd'hui, elle était une étudiante ukrainienne en voyage de découverte de l'Europe avec ses deux camarades. Leurs mines sévères étaient sincères, le territoire était rude et plus encore la dureté des fauteuils.

On pouvait voir vissé au sommet de son crâne agrémenté d'une belle chevelure blonde, une chapka blanche, et à ses oreilles des bijoux en forme d'étoiles roses en relief. Ses lèvres roses clair tremblaient dans le froid. Lorsqu'elle s'arrêta dans le village, les habitants purent se décrocher la mâchoire devant cette sublime silhouette dans un manteau de fourrure blanche. Sa jupe était courte, et malgré ses collants épais et ses bottes cuissardes, on distinguait la forme galbée de ses cuisses ainsi que la longueur de ses jambes athlétiques.

Elle esquissa un large sourire pour arborer tout un visage de bonheur insouciant. Elle poussa les portes du bar des deux mains, puis les bras au ciel accompagnant un déhanché pour le moins intéressant, offrit aux coutumiers la séduisante opportunité de lui offrir un verre, ou même plusieurs de chacun.

La belle jeune femme blonde ne peut manquer son effet : elle est plus richement parée et court vêtue qu'il n'est décent et surtout prudent dans cette région reculée du monde.

Ce n'est bien sûr pas pour déplaire aux habitués dégénérés de la petite taverne qui lorgnent la petite demoiselle, les yeux pleins d'une lubricité non voilée, des sourires vicieux sur les lèvres qui révèlent des chicots écoeurants et laisse suinter des filets de baves dégoutants.

Le lourd croque-mort tourne la tête pour jeter, de sous son chapeau, un oeil mauvais sur la femme : l'espace d'un battement de coeur, la lumière fauve dispensé dans la pièce, brûle sauvagement derrière l'ombre inquiétante dans laquelle se cache le visage hirsute du colosse. Mais l'homme se détourne finalement, n'offrant plus à la jeune femme que la vision du dos massif de sa vareuse. D'un geste explicite de son index épais, il invite le patron à laisser la bouteille de tord-boyau sur le comptoir.

Dehors, l'orage se déchaîne dans l'indifférence générale : le vent hurle et le tonnerre gronde tandis que les éclairs déchirent régulièrement les ténèbres de la nuit latvérienne aux fenêtres de la petite auberge.
Le nouveau venu a une conversation bref en latvérien avec le tenancier tout en s'enfilant cul-sec plusieurs verres du petit alcool maison. Le tenancier observe, amusé et un peu admiratif, le bonhomme descendre tranquillement la bouteille de gnole frelatée.

La jeune femme aux cheveux châtains descendit elle aussi du gros véhicule. Elle exhibait, pour qui voulait y jeter un œil, une chemise d'homme brune et trop large par-dessus un short gris. De petites bottines surmontées de chaussettes montantes terminaient le bas. En haut, elle portait un petit bonnet sombre. C'était une petite nature, comparée à sa première collègue. Ses longs cheveux châtains ondulés lui tombaient en cascade dans le col. De douces vagues de cheveux parfumés venaient caresser, dans le vent ambiant, les narines des autochtones. Elle passa la porte derrière son amie, et s'installa à une table où étaient déjà une paire d'hommes de la rudesse typique de l'Europe de l'Est.